He aterrizado aquí, en alguna parte

2012-02-13T16:56:00.001-08:00

Esa parte, la que no me gusta, la de no estar juntos.

2012-02-10T07:13:00.001-08:00

Bueno, pero si vas a escuchar a los smiths, no te largues a llorar-

2012-01-24T22:32:00.001-08:00

Qué miseria, feliz cumpleaños,
quizás yo también muera de cáncer.

2012-01-19T22:27:00.000-08:00

Una estrella ha dicho, y debo admitir que mi corazón estalló en complicidad, estos días sobrevienen al pecho, y la confusión mueve una bandera como estandarte dónde es la unica puta cosa que puedo divisar hoy día, escaparme siempre es una opción pero ahora los países más lejanos son los más de cerca. Y morirme entre tus manos es lo que busco, morirme y nada más. Hoy una estrella ha dicho, y la complicidad me hizo sonreír. Gracias pez.
" porque de ahora en más mi cabeza dará círculos al rededor de lo que esté más lejos a razón de eliminarte de mi todo, generador de mi locura y para nada metafóricamente dulce hablando sos la peor locura sos la locura seria esoesloquesosnene la perilla que me enciende la incoherencia y el grito sin razón, lo que divaga desde el centro y me hace descolocarme de mis ejes y reinventar la materia prima te regalo una puerta para salir de mi vida te recuerdo que no valgo te recomiendo una reconstrucción lejos de mi persona para que seas sano, siento el efecto de algún estupefaciente en mi cerebro constante sin que haya sido un hecho jamás y ahora vendría algún psicólogo salido debajo de una piedra a decirme no aclares que oscurece y si dijeras que lo harías qué diría, sabe quién que diría, diría que no y tampoco es importante, nada es importante lo que deviene externo, el uso de las comas me está matando y lo que no respiraba ahora vienen a vivir de nuevo como si no hubiera ya vida de sobra para revolcarse sobre lo eterno."

pezº
Escapar, mientras dormís, mientras me duermo, y te despierto, todos los días.

2012-01-06T10:21:00.001-08:00

Cómo se hace cuando el corazón está vacío?

2012-01-03T21:47:00.000-08:00

Londres, debería de llover menos piensa va caminando, por suerte la lluvia sirve para mezclar lágrimas. La tormenta que no alivia el calor, simplemente pasa desapercibida. Vos que no estás, mil veces traté de buscarte, otro año que empieza y se me atraganta la angustia en el pecho de pensar en estar tan lejos, en otro país, en otro estado, en otro tiempo. Sin vos, claro está. Las licuadoras ya no sirven en esta casa, ni un solo trago para mezclar el dolor, el despertar y tocar bien fuerte el timbre porque vas a estar durmiendo, y si toda la mierda es así, de nada sirve intentar diferenciarse.
Los charcos del corazón piensa, y en la última noche, que sabía que así debería de ser. Nunca comenzó otro año nuevo. Agujero en el pecho, para no perder la costumbre, canciones nuevas, y que llueva todo el día. Adentro del alma hace frío, Enero es tan difícil cuando se trata de empezar, cuando no existen grises porque los arrancaste, y de vuelta que empezaste a querer el negro, siempre dijiste que era tu color favorito, pero no en estos tiempos, no en mi cabeza, no cuando me dibujabas notas en la espalda, o cuando los truenos me iluminaban la cara, y te reías. Te reías porque afuera llovía igual que adentro y yo no dejaba que te fueras, y me gritabas que tenías un paraguas y yo que buscaba hacerte cosquillas. Te retorcías, me inventé mil historias para no dejar que murieras adentro mío, con esta angustia. Feliz primer angustia del año. El invierno que rostiza huesos, y lo hace gritando, como vos, como yo cuando enseñabas qué era amor. Lo más triste de todo es cuando el corazón se acostumbra a un perfume.
Pero el sabor de la distancia cura todo.
Tranquila.
Los temblores otra vez, que volver o quedarse, salir a la calle o desnudarme y ahogarme en la bañera hasta que se me olvide el tiempo que pasó, y cuántos días quedarán hasta recibir esa puta carta que lo cambie todo.
Que cambie la manera en la que se me dió por respirar, por contar los minutos, por cantar, hablar, la voz quebrada, los secretos bajitos, tu cama, la tormenta, los días, dormir, despertarse, el calor, el amor por todas partes y volver a emborracharme con la mierda de mi cabeza, y la lluvia que otra vez me angustia el alma, y vos cómo decís que te llamás?
Escuchame, pero escuchame bien,
todas las canciones,
dicen
que soy una cobarde.

2012-01-02T21:06:00.001-08:00

Viste amor? fue la última noche, y hoy dicen que va a llover.
Ojalá viviera en Londres.

Los viajes del corazón

2012-01-01T16:19:00.000-08:00

2011-12-24T14:57:00.001-08:00

adentro, algo que siente.

2011-12-11T20:57:00.001-08:00

Invitame a caer,

que yo me pierdo con vos.

2011-11-22T09:13:00.001-08:00

Tanto tiempo tanto,
tanto olvido perdido
el perfume barato,
una bolsa de tabaco
y el cielo que rompe en llanto.
El universo que está,
solo, en silencio
en re menor
en esa cuerda que no afina nunca
y cala
los ríos, los tiempos,
el agua
tus manos,
y tanto oxígeno me quema las pestañas
descanso, porque muero
porque digo y me estrello
porque odio tanto amar,
en mis dedos
y sin uñas
los días que te esperan,
y con vos,
ya no sé contar.

2011-11-14T20:21:00.001-08:00

I guess the means that ends us means nothing,
I just hope it's the peace we all need,
Because I could love and drown in your God damned smile lines,
but I think I burnt up watching you rallying to stay alive.

2011-11-14T19:55:00.001-08:00

-Por suerte tengo un kilo de damascos.
-Si, si, por suerte.

2011-11-13T21:20:00.001-08:00

No, no es que te ame tanto,
es que siento que voy a estallar en mil pedazos.
Reinventando
mé-

2011-11-13T20:21:00.001-08:00

Aprenderme el nombre de tus calles
y olvidarmelas,
en medio
de una respiración.
Quiero, estrellarme contra tu espalda
y sentir
el cansancio,
la vida que no es, y se pierde
cuando vos no sabés dormir
y los nervios me dibujan venas
que explotan
durante la noche,
cuando te busco
a tientas
y me pierdo,
me acuerdo que ya me olvidé
todos los nombres de tus calles
dibujo un mapa,
para tomarme un taxi,
hasta la punta de tus ojos,
que te recorra,
hasta el cielo de tus pies,
y me ahogues en cada idea que se te cruce por la cabeza
enloquecer, de tanto viento en tus rincones.

2011-11-13T20:13:00.001-08:00

Quiero llorar de amor.

2011-11-13T19:42:00.001-08:00

Arrastrarte,
hasta la punta de una nube,
del cielo que nos llora noches,
nos canta y dice ser, único
vos y yo sabemos dónde aprender amor,
Siempre que estés cerca voy a perderme
hundirme en tus dedos
que respiran, y cantan canciones sobre mi espalda.
Perderte y jugar a que ganamos,
una y otra vez hasta el cansancio,
volver a perder, para sentir ese silencio.
Cobardes somos, aprendiendo a escuchar
las lágrimas,
el desvelo,
la lluvia que no aparece por ninguna parte
y adentro mío cae granizo,
vos inventás las maneras para no caer,
y te sigo,
nos caemos porque la cuerda sirve sólo para ahorcar
nos
en el tiempo, en no dormir.
y a la mañana
al otro día
el escorpión me saluda,
y vuelvo a sonreír.

2011-11-11T20:17:00.001-08:00

Esta es la segunda vez, y no pienso darme por vencida.
Por el oxigeno que despiden tus manos,
por el perfume que dejás en todas partes.
Sobre las tormentas que nosotros sabemos navegar,
escapar de las rachas aceleradas del río, que juega
que traiciona,
explota por todas partes, y la sonrisa en tu cara.
en tu casa.
En los rayos que nos iluminan de a poco,
cuando queremos gritar,
contaminan todo el cuerpo, contaminaste mi cuerpo
y se siente bien así,
tanto, que no quiero escapar
de las voces,
de las sienes,
de los tiempos.
La primavera que esa piba dice que le da alergia
el whisky barato mientras te espero,
y dibujo las lineas para recorrer en mi mente
y cuando te encuentro,
desaparecen todos los mapas, todas las canciones resultan nuevas
hasta el tiempo,
hasta el día
hasta el mundo hecho piedra,
que cae del cielo, se reinventa
sube, baja
de vuelta a perderse
y no me importa intentar encontrarte una vez más.

2011-11-10T21:52:00.001-08:00

-Enserio?

2011-11-07T18:50:00.000-08:00

Pero era un arcoiris, entero
solo para mi.
destruir cosas hermosas,
agacharse que viene el golpe,
y quien lo desee podrá recibirlo
con mayor comodidad
igual que estar tirado,
boca abajo
boca arriba,
destruir algo hermoso,
conocerse.
esconder las lágrimas,
el dios de la vergüenza.
Cansancio, pudre
escribe
aire comprimido al pecho,
binoculares para no extrañarte tanto.
Destruiste, contaminaste mis venas
escribiste mis llantos
con lineas moradas
en las brisas más lluviosas
porque el ojo se empaña
cuando no quiere mirar,
mirar, buscarte, actividad favorita en estos días
y perderte
cuando sale el sol, cuando no sale, cuando mis venas estallan
y lloran ríos perfectos.
Para colgarse un rato
y terminar por hundirse
en el cielo cansado de estos días.

2011-11-06T08:24:00.001-08:00

La angustia, cuando te aplasta el pecho.

Compañera de las tardes,

de estas noches.

Soledad

que cerca te siento hoy.

2011-11-02T15:34:00.001-07:00

-Hola, nunca te sentís un rato libre?

-Hola, sí, paradójicamente todo el tiempo.

Pum.

2011-10-29T09:32:00.000-07:00

Te sentís fuerte. Qué tan fuerte? Más fuerte que antes. Más dios que ninguno, más estable que el río cuando las rachas te zarandean para cualquier lado. Te sentís fuerte. No importa qué tan. Hace dos días que no salís a ver el cielo, pero te sentís fuerte. El encierro provoca nauseas, y ganas de que todo lo que está atado se destruya. Vida no provoca, las ganas de vomitar las encerrás en tus pantalones. Si vos te caés, nadie es capaz de defenderte. Estar solo, vomitar, vomitar, vomitar. No hay flores en este día, porque si todos quisieran comprar flores, la demanda sería mayor a la oferta. Despertás.
Despertarte que afuera hace frío y tenés toda la ropa en este lugar. Pero, el cielo te aplasta una vez más, entonces, ya no sentís el mar tan cerca. Mientras, afuera, todo el mundo se come los dedos, magnéticos me decís, te reís y te acordás de cuan lejano está todo eso. Antes, cuando eras niño. Antes, cuando aprendías a reírte de la mierda cósmica del universo. En ese universo que quizás seamos uno, y no estemos tan lejos de las cinco cuadras. El olor a comida me revienta la naríz, me llena de entusiasmo juvenil, me aplasta el cielo otra vez.Hace dos días que se vive de recuerdos. Limpiate que afuera está lloviendo y los pies se te van a empapar. Apretame que me muero. Escuchame que te canto y si puedo, grito para vos. Pero no me sueltes. Nunca me sueltes así aprendo a caer. Caer de la soga que te ata a la cintura mientras ves abajo la muerte proyectada. Dos balcones y una euforia capaz de penetrarte el cerebro, establecerse ahí. Hoy no te voy a ver, y mi cuerpo va a estar tan inundado de mierda que voy a llorar en cada esquina. Dicen, que se yo si puedo oírlos. La sordera apesta, los mensajes que no llegan también, y explicar que los vasos rotos es mejor que terminen en la basura. Sino, todo esto volvería a quebrarse cuántas veces tuviera ganas de quebrarse, hace tiempo tengo ganas de quebrarme. Desaparecer de todo lo que me ata a seguir jugando, aunque siempre pierda, a nadie le gusta ganar, grita. Demasiadas terceras personas para este cambio climático. A la noche la lluvia inesperada, saber que estás dormido y tener miedo de despertarte y descubras. Descubras todo esto.
La miseria más grande que puedo sentir, te la regalo para navidad. Afuera el clima habla de navidad, y vos que hace unos días no podés dormir. En dónde estás que no te encuentro? Te escucho dormir.
Invitame a caminar.

2011-10-25T12:06:00.000-07:00

Las ganas que se cuelgan, lluvia
en la sien,
cayendo de tus inviernos
que son
dedos incrustados
en mis ojos.
Sonríe la esquina
porque ese viejo canta bien bajito
para que solo puedas
perderte.
en esos juegos,
en ese cielo
que busca volver,
llegar al infierno,
aturdirse con las sirenas
explicar
por qué se retrocede,
por qué existe todo este enchastre
cuando sonreís.
De tanta tristeza,
de tan hondo que respirás
todo este aire
que se acaba,
y en mi pecho
solo queda muerte.

2011-10-25T12:03:00.001-07:00

Invitame a llorar
que después me caigo
y espero
eso que me rompa el cráneo
ese algo que no me deje caminar
para atrás.
Me vuelvo
sin pies, solo manos
y tanto sol en los olvidos
más allá, más acá
y tanto sueño
que
me voy
a esperarte
en otro lugar.

2011-10-25T12:01:00.000-07:00

Siempre caer.
Aunque no juegues-

2011-10-20T07:53:00.000-07:00

-Usted sabrá, no pretendo redimirme contando esta historia, ni siquiera buscar los porqués de mis actitudes con respecto al universo y a los hazme reír del mundo. Aquellos soldados que desafían la muerte, cuando el odio se les incrusta en la frente. La hipocresía más grande tocó mis pies. El miedo, y una vez más, el perder la cabeza por completo.
Buscamos tierra firme, los episodios más violentos en cuanto al retroceso, la lucha más efímera y el tiempo tan aguado, como un dios que se ríe porque nosotros los imbéciles, no paramos de inventar historias. Nadie puede dormir en estas tierras, si el cielo fuera viento, me desparramaría sobre el fuego, ahuyentando así, aquél famoso olvidar. Ese lugar en el que alguna vez se estuvo, usted comprenderá, historias piratas, barcos arrasados por el olvido y por aquél poderoso clamor de los jóvenes. Nervios, nervios en las manos, en el estómago que pide a gritos una radiografía. Los abrazos no mienten, gritaban por allá, pero preferí callarme. Tierra de cobardes, de cagones, de personas que no sintieron nunca el cuerpo desvanecerse, cuando se está allá, también estamos acá. Nosotros, dijeron, nosotros muertos en vida. Mil tiempos te esperé, mil veces te callaste. Y sin embargo, el suelo se conmueve, porque me sostuvo, sostuvo cada una de éstas historias, que el mar se tragó por completo. Diciembre, qué tanto olor a diciembre hay en las calles?. El día me derrumba, y la noche, siento que no existió jamás. Sólo cuando todos sentían que el pozo los tragaba, historias de amor cuenta, yo no me creo esa basura. Las historias de amor terminan nivelando una mesa, haciendo pie, a una moldura imperfecta, creando agujeros negros imposibles de llenar. Imposibles.
Las historias de amor, no ordinarias, son aquellas que no tienen fin, en dónde el amor si es suficiente, gritaba, pegaba carteles, golpeaba las mesas y rompía vidrios. Curaba heridas, hacía que sangren, que los ojos lloraran ríos. Palabras, perfectas para la muerte.
El capitán que lloraba, explicaba todo el tiempo dónde podíamos hacer pie en caso de que se hundiera el tiempo entre las venas, de dónde hacia dónde corrían las venas en caso de que no pudiera respirar, y si el viento se cortaba, dejaba que fuésemos canciones.
Susurrando, como la espera y las gotas que rompían tímpanos para despertar. Reventando sueños, acumulando llantos.
Mil sonrisas y ningún espacio que llenar, quemar hasta destruir.

2011-10-18T19:08:00.001-07:00

Que se reconstruya

Se hace mierda, y se reconstruye.

2011-10-07T19:38:00.001-07:00

Que los labios se te quiebren, de tanto amar.

2011-10-07T19:36:00.001-07:00

-Sos un maldito ángel.

-Entonces, soy un demonio?

2011-10-05T17:18:00.000-07:00

I am Human and I need to be loved

2011-10-04T22:00:00.000-07:00

La señora que elige llevar el pelo largo a sus ochenta y un años, el viejo que casi pisa a la señora que estaba por cruzar la calle, se dedican unas palabras y luego cada uno sigue como si nada. Quizás hasta le hayan puesto algo de emoción a su día, o tal vez, termine siendo un buen día de mierda.
El dolor en la pierna que se vuelve constante, un paracaídas de todos los meses, se rompe, se regenera, busca tierra fértil y establece ahí, su incomodidad.
Se dobla, paso firme siempre, pero se dobla, en la angustia de que mañana es Martes, y hace ocho meses que no ve el mar, sólo en fotos. Sigue, escapa también de esos gritos, se dibuja cuadrados en la mente, lineas rectas para su mala suerte. Siente el amor en todos lados, siento el amor en cada esquina. Aunque se revuelvan las tripas de tanto café.
Esas cosas que querés hacer cuando sos chico, y el cielo se disuelve en tus venas, corre y se hace más azul con el paso de los días. Un día menos de vida, pero uno más en el que vivís, la contradicción a flor de piel, horrible expresión para una chica de mi edad.
Vos hacés, que el tiempo en mis venas no desee morir. Que el mar se me cale bien hondo en las pupilas, y se dilaten, dejando entrever la luz.
-Pendejadas sobran en estos días, me dice, mientras se prende un cigarrillo y lee el diario de hace cuatro días atrás, ojea las necrológicas, se le escapa apenas una lágrima, y se acomoda la capucha negra,como hasta hace un rato tenía. Se despeina con el viento, pero a veces , me cuenta le encantaría sentir un poco de dolor, nos hacemos grandes amigos, nos reímos durante las noches y me cuenta de cuántas veces escuchó suplicar el tiempo, entre las manos, como agua, y tantas otras metáforas utiliza que puedo morir enumerándolas todas. Lo que pasa, me cuenta, y sigue relatando un sinfín de historias, mientras le pido que me lleve hasta el mar. Podría morir tranquila, le digo, me dice, me hace una mueca, casi muero por una escalera, le cuento, me aplaude, forma más estúpida de morir. Y de amor?, le pregunto, me esquiva, se pone de los nervios, y sale corriendo hacia la calle.
Forma más estúpida de morir, releo, hay quienes dicen que en estos días, las pendejadas sobran, y sobran tanto que ya nadie elige morir de amor.

2011-09-29T19:33:00.000-07:00

La angustia es galopante, aplasta el pecho, recibe a las piernas con un nerviosismo característicos de estos días tan extraños. Manifiesta, que afuera, todo pesa. La humedad en el pecho se convierte en una cárcel, el mármol tan conocido por todos, y hace tanto tiempo que espero.
Porque así, puedo morir, entre tanto tiempo que pasa, entre tantos días que se me escapan, correa al suelo, cadena para el dios del llanto, de todo lo que encierra este puto olvidar, arrancaste las uñas, ahora como sangre, alma, vientre, espera, piel, sabor.
Se me cae la lengua al suelo, se me parte la boca, ensucio todo, mi mente se corrompe otra vez.
Busco escapar.
Diferencia. El cielo está muerto.

2011-09-24T19:45:00.000-07:00

Lamb.

2011-09-22T18:07:00.000-07:00

El cuerpo habla, estudia su monólogo escribe poesías de amor, que luego terminan nivelando una mesa. Cuatro cafés por día, la úlcera más grande para el corazón. Después de vomitar, las palabras que recorre el río que nunca termina. Calla, se agacha y pierde el pulso, se cae, a veces durante la tormenta cuesta sostenerse en pie, por eso corre a un lugar seguro. A tu corazón, que a veces se vuelve piedra, deja de latir, late muy rápido. Punzada para antes de ir a dormir, así no te olvidás de tan cercana que está la muerte. Te esquivo porque me cuesta creer. Allá lejos.
Acá, cerca, una vez más.
Las palabras que se me ahogan y me ensucian, escriben, hablan, gritan. Continuación de lo que a veces parece no ser, y es tan hermoso que se escapa. Entre los dientes, como una sonrisa de avión a punto de estrellarse sobre tu frente. Cambiando de voz.
El interlocutor se estrelló contra el suelo, viajaba en ese avión que se robó tu sueños, que sabe los secretos más oscuros y de en tanto en tanto se hace el que sabe jugar, pero pierde, porque no arriesga, porque no sigue, porque se siente hipócrita de tanto acuchillarse el alma con esas canciones que no sirven para nada. Arte productivo dicen, arte para dejar de amar. Me gustaría ser mañana, un gran mañana y llenarlo todo de Jueves, desde cuando, desde dónde, hacia dónde va el mar, nadie sabe, ni siquiera los científicos tan honorificados que están lo descubrieron, hace poco dejé de perderme, iba andando en bicicleta y rodé por el cielo, que tan cerca está de casa, que tan lejos está tu alma del horror, del terror, de este miedo que te paraliza los pies y te fisura el cráneo. A veces se hace un lugar en el pecho antes de ir a dormir, los ángeles cantan canciones con arpa me dice, los contrata cada tanto para que no escuche las voces que aterran, me cuenta, me explica y me habla bajito para que pueda estar en calma, como el mar, antes de amanecer.
Se encierra todas las ideas y no las deja salir, egoísta me dice, no parás de hablar de vos, el tiempo tiene lugar en el encierro que lleva a la muerte.
Otra vez esa palabra, desde cuando sos tan débil, antes no te caías por dormir en el suelo, por no poder dejar de llorar, por esta angustia que te amarra desde la cintura y te hace estallar, como cuando no querés abrir los ojos, y cuando querés que esa canción se vuelva eterna. Como una dulce canción de amor, que cuando me mirás a los ojos, me caigo para abajo, me vuelvo a sentar. Hacer música con los dientes, formar ideas para que no se escapen, colgarlas en el árbol, en cinco minutos voy a llorar, y voy a estar tan enterrada en toda esta mierda que nadie va a poder sacarme jamás. Esconder las llaves de la puerta, escuchar como todo se hace más lejano, y que vengas a buscarme, por la ventana, escondete, para que no te vea, para que todo sea nuevo. Escondete conmigo, pero no te caigas, no te mueras que todavía falta tiempo, todavía falta tiempo, todavía nos falta ese tiempo.
Me estalla el alma y lo hace en pedazos de sangre, en canciones tan dulces que empiezan a ser hermosas, como el dolor de cuando te acostumbrás a que todo esté tan sucio y te revolcás, aprendiste a revolcarte y a sonreír aunque nada quede afuera, como este olor a cigarrillo que me acuchilla la piel, se impregna y a la noche me canta canciones sobre la muerte, sobre el cáncer más horrible que puede acariciarme, el cáncer de olvidarse dónde se estuvo una vez, y volver, reiteradas veces.
Escuchá como me entierran los gusanos, y volvé para rescatarme. Quedan mil vidas para sonreír, morí de nuevo, pero hacelo conmigo y después, invitame a caer al suelo, a revolcarnos en el barro del que somos parte a cada rato, de la gente, de tu mundo, de los pulmones que hacen ruido para respirar. Explicame una y otra vez aunque no entienda, y hacer copias de las llaves, por si nos quedan adentro.

2011-09-20T17:06:00.001-07:00

Después, de todo. El peso en esas manos, el tiempo que se vuelve agua y se escapa. Que ya llega ésta primavera, que allá es otoño. Otra vez, nos quedan dos días, y no vuelve. Porque todo es invierno cuando de tu boca sale angustia, un vomito que no fue, una idea que se escapa, entre las paredes el corazón sufre de asfixia. Pero el tiempo.
Sufre.
Se disipa como los dientes, como las hojas, como los juegos que no llegan a ser, me disuelvo, otra vez son las letras que me encienden. Me prenden fuego, dejar de hablar, dejar de gritar. El sol llega temprano, las luces que se apagan porque todo el mundo deja de mirar. Si no ves, me derrumbo. Con los gritos en los ojos, jamás pronuncies esa palabra si no estás dispuesto a seguir, a mirar. A mirar todos los días lo que hay después. Después, se me cae el techo encima, se me inunda el cuerpo y no puedo dejar de bailar. Escuchar.
Reír que son las voces las que me ensucian el alma, arrastrar las penas hasta una nueva estación. En el hospital no tienen idea de como sanar un alma. De como se cura la tierra. Con los pies me tambaleo hacia todos los lugares que puedo encontrar, saber donde estamos. Y vos dónde estás? Pasión para vivir. Impulsar, saltar, correr más fuerte, nueva música en mi garganta, traspasa todas las barreras, corrector ortográfico para poder vivir. De eso se trata, las líneas rectas me aterran. Mala suerte para la espera. Día de mierda gritan afuera, ya no juego con lo mismo. Por eso me gusta perderme
Y si no encuentro las calles, comienzo a gritar, a esconderme, me agacho me ensucio me entierro, me desangro por los ojos, otra vez, trasplante de ideas, un cráneo nuevo por favor, necesito salir a fumar, todo el aire está viciado, una vez más, de primavera, la plaza, la alegría, ésta alergia que se me caga de risa, me arrancan la cintura, escribo y mis dedos gritan, esperan. esperan. esperan. El tiempo
Qué sabrán los imbéciles sobre el tiempo, sobre dejar los trajes antes de meterse a bañar, antes de salir a la calle. De no andar con nada, o de andar sobre la nada misma. Me diluyo señores, y vuelvo a empezar.

2011-09-20T13:20:00.000-07:00

Que vuelva el alma al cuerpo
después de hablar,
después de gritar
de llamar.
de una noche, que se hace día a las siete de la mañana no podés dormir.
A las nueve menos.
Vueltas y vueltas
porque vuelve
el alma al cuerpo.
vos sabés.

2011-09-17T12:56:00.001-07:00

-Cómo las lágrimas.
-Claro, de eso hablás.
-Si, material reciclable. Por qué no?

2011-09-17T12:55:00.000-07:00

De que a todo el mundo le gusta el invierno, el cielo se muere de hambre. Como yo, como tus manos, como la distancia que se te acalambra en el cráneo.
Huesos quebrados para saber diferenciar, que si desaparecés, todo vuelve a empezar, que el tiempo no es amigo, viste vos? estaría bien vivir sin tiempo, escuché, en un sueño. Todo se repite.
Por suerte se regenera.
No querer saber, porque si vas más allá puede que ese monstruo te rompa la cabeza. Bien rota, para que llores otra vez, para que te curtas del dolor.
La cura para el dolor está en el dolor, mientras tanto sigo sentada, escuchando las canciones y lamentandome porque el invierno no dura más días.
Por suerte llega la primavera corazón.
Vamos a florecer, como hace algunos años venimos jugando, mientras no nos coma el cáncer de las ideas, la lucha constante en el interior. Y la puta madre, tengo los ojos llenos.
Habrá que vaciar las cuevas, volver a formar.
Invitame a dormir.
Escuchame que estoy abajo del agua, en el fondo del mar, sentí como se mueven mis brazos, sosteneme. Sostenernos. Atar sogas, los árboles no sufren, con el calor se vuelven fuertes. Yo, así, no puedo respirar.
Que te curtas del calor,
de las alergias. De la vida.
y de este dolor
que ayer a la noche
no me dejó dormir.

2011-09-14T21:19:00.001-07:00

Caer, de nuevo

querer escribir

y desear todo el tiempo

que ganes.

Cuna

2011-09-11T19:08:00.000-07:00

Y me regalaste

un montón de chinches

y hundiste en mi piel, tu alma de invierno.

Este otoño crudo, colmado de cielo

me entierra en el pecho el dolor por venir.

2011-09-08T21:05:00.001-07:00

Miti y miti.

2011-09-07T20:18:00.000-07:00

Dicen que el invierno se está yendo.

y ahora no quiero dormir.

2011-09-04T17:56:00.001-07:00

Pero tus ojos me hablan de respuestas.

2011-09-02T22:50:00.000-07:00

Las paredes se te cierran, al igual que las palabras. Encima, todo el tiempo. Recordar, porque estás acá y ya estás jugada. Nacer de nuevo, qué sabrán todos esos publicistas sobre nacer otra vez, qué se experimentará?
Escribo, el pecho que se abre en dos, como antes ya, y todas las canciones que suenan a ruidos viejos, molestos y ayuda a que todo se vaya lejos otra vez. Otra vez, esas dos palabras que se te hincan en los huesos, que te quiebran el cráneo, el esquivar de nuevo, y el volver a empezar.
Las risas suenan lejanas, en el futón, cada vez más lejos, y ésta pelotuda no para de llorar. Algunas personas salen bien en las fotos, a veces lucen felices, el sueño me apaga los sentidos. El día me despierta de a ratos. No existen relatos, escribir para el culo, y extrañar toda la mierda de antes.
Eso, que te rebalsa la nuca, te acalambra la cabeza, querés seguir pero estás sentada, entendés, sentada, no hacés nada. No vas a buscar una salida, preferís que el fuego te queme los pies, empiece por acomodarsete en las encías y te pudra toda otra vez. El cuerpo se me escapa, el aire trata de atorárseme adentro, bien adentro para que la muerte no sea tan dolorosa.
Ellos, qué saben sobre morir. Todo se sentiría mejor allá, tan lejos. El invierno en los pies, camino, en circulo, me devuelvo, extraño el mar. Las notas que conforman tus dientes, como odio el sabor del espacio. Y el tiempo, creo que a él también.
Viste cuando nada tiene sentido? Una bocanada de aire para despejarse, dice, cuenta. Otra vez la misma mierda, y no podés escribir porque tenés todo en el puño, bien cerrado. Ensangrentándose lentamente, casi como una bala que nunca llega. Y vos, que la esperás sentada. No hay nada peor que pueda suceder. Pero si, despertarte.
Querer seguir soñando, el despertador que lo odiás, y lo apagás, pero otra vez tenés que estar allá, con ellos, haciendo. De cuenta. Siempre. Haciendo. Se me escapan.
Ruedan, cantan bajito, me explican. No te olvides, me reprochan. Todo el tiempo. Qué sabrán sobre olvidar, sobre enojos. Sobre éste enojo que crece, no me deja soñar. No me deja crecer, nadie quiere crecer. Y que mierda hago con la angustia que tengo acá adentro, me podés explicar?
No te mueras otra vez, ya no es Agosto, ya no es Febrero. Es Septiembre, te prometo que no me creo toda esa mierda de la Primavera, porque en otro lado es Otoño, y allá o acá, la punzada va a seguir existiendo.
Cortaron el árbol. Pero le dejaron las raíces, no te molesta tanta ineptitud humana? Sufrir, para que sufrir. El árbol sigue teniendo raíces.. dichoso.. dichoso poder su renacer. Revolcarse en el barro, sentir el agua que le coagula la sangre, como cuando tomás demasiadas pastillas para ir a dormir. Diagnosticame insomnio, me gustaría desafiarlo. Pero a veces soy muy cobarde como para volver a empezar.

2011-09-01T18:30:00.001-07:00

Viste? cuando la sensación te arrastra.. te arrastra...

2011-08-31T21:37:00.000-07:00

-Qué golpee fuerte

- Dejáme de joder, subí el volumen dale.

Mientras cree todo lo que pasan en la televisión. Gusanos en el alma, una pastilla porque no puede dormir, dulce de leche en las encías, cuenta hasta cien, se acuesta. Se despierta porque indiscutiblemente no logra dormir, debe de ser por todas las pastillas que toma para conciliar el sueño, piensa. Recrea imágenes todo el tiempo.

Indignación canta, palabras vacías para el río, la tierra en los pies, uno escucha lo que quiere escuchar, hace lo que le dicen, y muere al otro día. Canta bajito, el moretón le pasa por al lado, le hace muecas en la frente, se queda unos días y se despide alegando que necesita soledad.

-Já, que sabrán todos estos sobre morir de soledad.

-Morir de soledad?, nadie sabe hacerlo. Nadie quiere hacerlo, aunque en el fondo... vos sabés, cierto?

Soledad, como si rodara en el pecho, una garrafa de ochenta kilos, de cien, de mil. De todos los kilos, porque si te vas a dormir, el frío te despierta los pies, te come las encías, como un vino.

-Por lo menos me da calor.

Escribís en el pie palabras para cuando no vuelvas a despertarte, oscuro. El mar, el cielo, el invierno, las fotos, la campera, el guiso, el grito. el grito. Afuera, cae todo.

-"De todo para los pies, confort en la puerta de su casa."

-Bajá, podés?

-Apurate y seguí caminando querés.

Allá, los gritos de los piadosos, se mezclan al unisono con los gritos hipócritas de quienes pretenden no escuchar nada, no hablar del tiempo. El tiempo es la sustancia de la que estamos hechos, de ella. de él.

Y todo se acaba.

Duerme, quien sabe, escucha, duerme con los ojos abiertos porque afuera camina ese chico de la mirada rara, y mirá si entra a tu casa, te roba los pies, te corta las manos y aprende a dibujar con tus dedos lineas para encontrar ese tesoro que escondiste abajo del patio. Terror, en los ojos, no sabría donde mirar si no te tuviera conmigo. Respiración. Agitación, la vieja de la esquina no sabe dónde meterse. Cuántos premios vas ganando?

-Escuchame, pero escuchame bien.

-El sonido de la tele, bien alto, sabés, para meterme cada vez más adentro.

-Quienes son todos estos tipos?

-Imbéciles claro, como el agua, tan turbia..

-Suave, lindas sábanas compraste.

-Mirame que estoy acá, caída en la vereda, otra vez.

-Escuchame, afuera hay alguien que te busca.

-Y si me pierdo? no sé las calles todavía.

-Hola cielo, cómo estuvo tu día?

Se llena de mierda los oídos, pero claro,

todo el mundo se siente bien así.

2011-08-31T10:18:00.000-07:00

-Estoy contando hasta mil
-Para qué?
-Para aguantarme
-Por cuánto vas?
-Por ochocientos. Creo que empecé a contar desde que llegaste.

2011-08-28T02:28:00.000-07:00

Y entonces, me di cuenta que yo amaba mi soledad.

Jueves II

2011-08-26T19:24:00.000-07:00

Ya es la tercera vez y a la cuarta nos doy por vencidos. Llevo el viento en mi mochila y un poco de fuego para derretirnos. Ir mucho más allá, venirnos, cerca, siempre contra todo.

Perdí, porque el cielo me jugó miles de malas pasadas y mi cuerpo es esta habitación, ahora el tiempo se disuelve, lo atrapan entre los dientes y las calles amarillas de tan viejas que son. Se ahorca y se ríe, el quemado, bastese de su locura, me reprocha, me lastima con sus frases en la espalda. El tiempo, con su aguijón empapado de veneno, y todo lo demás. Indiferencia.

Se visten de gala, mil huestes, el tipo que grita en su propio entierro, pero todo está en tanto silencio que la desesperación se vuelve muda. Ellos fingen, magia por todos lados. Me revuelco, afuera hay barro, adentro hay mierda.

Trepame las piernas, cantame que afuera hay viento, se ahoga, se emborracha y salpica todo de olor a muerte, suele traer tanto dolor encima, que lo ensucia todo y yo me quemo los dedos. Cada uno, a cada uno, encima, en la espalda.

La cuarta vez, se transpira menos.

Se sueña menos,

pero me hunde un poco más.

Y la anestesia que nunca llega, deja que lo piense mejor.

Caminarte por la nariz busco.

Y enredarme en tus ideas, puede que también-

2011-08-26T18:48:00.000-07:00

Las lágrimas que se me escapan, chorrean de las paredes, el piso que nos ofrece un espectáculo sobre la muerte del más justo. Afuera, el ambiente se achica, el paisaje que encierra todo en una sola palabra, a este día ya le duelen las piernas. Y camina, transforma todo, vuelve, se va, me dice que espere, las paredes se caen, la humedad que cala en el pecho. Se destartala el edificio, cada uno era así, bloques encima de bloques, una construcción y todo se cae a la mierda. Plaff, desde adentro, para que se sienta, para que te caigas. Mar en los ojos y esta habitación que me aprieta el cuello, me ahogo. Como si fuese fácil tener puesto este traje, oscuro, con este calor, comentan las señoras, con este calor que tan agitados nos trae. A por vos, a por mi. El viento contento, a cada rato se apuñala un pulmón. El corcel que está allá lejos, y su foto se repite en cada diario de mi mente, no tengo pensamiento, el sol allá, no vengas, pero si venís trae tu sonrisa, esa que cuando la hacés se cae todo al rededor.

Y esta enredadera me sube, me acalambra, me recorre, te inunda el pecho, me aplasta y se esconde.

A cada tiempo doble, paso simple.

A encontrar que todo lo que te ata lo tenés escondido. Rebalsame por las manos, ensuciame los dientes. Días, que las noches son eternas, busco, el techo deja de sostenerse. Me rebalso, cambio, flores por muertes justas y tiempos que me dejen caminar. Estudio, mientras se desmorona, música, genio el dios que nos sostiente, infierno, en la cabeza, otra vez, me va a estallar, en todas las venas.

2011-08-22T16:12:00.000-07:00

-Porque si vos te hundís, yo me ahogo con vos. En tu perfume, claro.

2011-08-18T21:14:00.000-07:00

Destruir algo hermoso, agonizar en la hamaca porque se quebró la cadena que te ataba al suelo, te caiste al cielo y pensás que es mejor esconderse. Gritar, fuego por los oídos, estás cansado de escuchar y no entender nada, las bocas que cada día están más enmudecidas y vos, que estás ahí sin poder dormir.

Boca ancha en este viaje, las profecías te las venden en un pan, ¿Por cuánto te vendés? y dejame decirte una cosa, vos no estás acá como nosotros, no, vos estás allá, bien dormido, parado en la linea que te diferencia de los demás. Porque pagás todo a un precio muy alto.

La vida es correr descalzo, puede que sea mucho más que eso, pero no es tiempo de minimices ahora.

Afuera llovizna del frío, ¿qué pensás hacer al respecto? Besame que estoy muerta, dice, y se le cae la piel de los pulmones. En el fondo, un mar de flores que son amarillas, chiquitas, saludan y no se enteran de esta ola polar, hace veintisiete meses que hablan de la ola polar, creo que hace cuarenta y ocho que llegó a nuestros corazones, con un paraguas para el sol y para esas mañanas donde solo hay muerte.

No grites tan fuerte porque me vas a ahogar, y caminando estamos todo el día. Hasta en la cama. ¿Por qué sos tan suave cuando sonreís?

Me mezclo, de los dedos se escapan canciones, de cuna, de celda, de cárcel. Húmeda, fría, sonriente está la Luna, el mar, con mayúscula por favor, y pagar el boleto mínimo para quedarse dormido. Entre las manos, los pies, los estornudos. Enfermedad por todas partes. Magia

Por todas partes

Que me hagas música en los ojos quiero.

no morirme a cada rato, también.

2011-08-14T13:04:00.000-07:00

Supongo que es porque es catorce de Agosto otra vez, viste, otro catorce más..

2011-08-13T17:19:00.000-07:00

Nunca es suficiente el tiempo que te veo,

por eso luego quiero verte más,

y me encanta.

2011-08-12T16:33:00.000-07:00

Porque el cielo, está tan cerca que mis manos juegan a que lo atrapan. Como mis dedos a tus historias.

Música para el alma que quiere dormir, se le cierran los ojos mientras relata una historia en un tiempo presente, que se disuelve en un futuro cuando se presta a la imaginación de tantos tontos. Se diluye tan espeso hasta se cree ser

ser. Y nada más importante que eso. Cada frase que decís, la guardo, la proceso, la entierro y vuelve a resucitar cuando me voy a dormir. Porque es vida lo que se escapa de tus ojos. La angustia que trastorna todo, porque el sabor de tu viaje, cansa. Colchón de ideas, para los idiotas que nos empecinamos en renunciar a amar, a no saber. Si renuncio me caigo, como un jugador de fútbol de la B, nacional, claro. Y sin escalas a Roma, el lugar del amor, que se escribe al revés, que se confunden las palabras, y siempre, siempre va con mayúscula. Destino, qué sabrán esos imbéciles que juegan con unas cartas, no salen a la calle porque temen. Siempre se trata de temer, nunca está tan lejos ahora.Hoy, pasado pretérito perfecto, fuiste, sos, quien sabe, el que se esconde porque no para de llorar, de llover, de golpearte la nuca con un diario del más allá, de las canciones de Esther, del sol. De ese cielo que me está aplastando. Y vos, qué me contás?

Escribo películas para la televisión, mientras el goteo del cielo se me estrella en la cara, como un choque contra un árbol un tanto puro, un tanto lejos para las agonías de estos jóvenes, que se creen que la lucha cesa cuando los de arriba ganan, cuando el de abajo pierde, cuando las estrellas se ponen a cantar canciones y la puta madre son esas ganas de llorar las que llevan las medallas tan pesadas, como el entierro de tu foto, de los sobres, de las puñaladas y de cada disparo que lograste articular antes de desaparecer. Ella es tan fuerte,que a veces no entiendo nada. Y solo me basta con escuchar su risa. Un violín, dejame desaparecer porque yo también quiero viajar, al sótano de todo esto. La cuestión que me hace escuchar, la música por todas partes, ocarinas para mi muerte, lenta, fluida, sacudida, aunque no expreses mis sinónimos, yo te leo en cada estación, el tren está roto, y las vías siguen vacías, desde el momento que decidiste dejar de cantar.

2011-08-12T13:41:00.000-07:00

Dos intentos que se te escapan antes de ir a dormir, no te acordás porque no lo escribiste.

Día de mierda afuera, adentro, se lee al jodido.

Granizo al pecho, el tachero me habla sobre el tiempo, y no se percata de que en quince minutos se viene una tormenta de puta madre, está lindo para hacer tortafritas, cuenta. Empina el pulgar, se llena de dulce de leche la cabeza, y no sabe qué escribir, piensa. Los pájaros golpean a las tres de la mañana, porque nosotros, las ratas no nos queremos callar. Y la música te tira por el balcón, te sangra las heridas que ni siquiera sabías que estaban ahí, mientras en la terraza

todo

más..

Cálido. Las manos curtidas del frío. Café para la dentadura perfecta. Dieciocho horas sin dormir, hacemos que vivimos en una película.

Hacemos

que

vivimos.

El viento que te abre la cabeza, se desparraman las ideas,y el mundo te suena conocido, porque te querés escapar más allá, más acá, día de mierda piensan. No tengo espejos en el alma hoy, para mi el cielo está más cerca, le cuento, le nombro casi todas las constelaciones que son posibles de armar en su espalda,con sus brazos, en su nariz, se ríe, se da vuelta y dice que tengo que irme.

Simbolito para el pueblo

Qué

gran

curiosidad.

Somos unos locos, dice, enfermitos. Hacemos la música que se nos canta, porque acá nunca cierran el boliche.

Hemos

aterrizado

aquí,

en alguna parte, y el miedo te come las entrañas, casi casi tanto como el cansancio de este viernes. Como la luna, que tiene todo que ver, que siempre está igual, o qué no sé que le pasa conmigo, que se expande como el dolor de cabeza

que

parezca.

Que todo el tiempo está más allá, y las notas juegan carrera en mi garganta, se diluyen como el alcohol barato, de quemar, de suplir, de suprimir necesidades básicas.

Sigo caminando,sobre esta pared está todo vallado por los milicos, no quieren que los pibes activen más allá, ni se salgan de control.

Su,control.

Nosotros somos ratas, ellos lo saben muy bien, el del tercero también, por eso hace percusión y juega a que nos calla, a que nos asusta, a que

nos

tiene

ahí,

pero todos

estamos acá,

otra vez, en este segundo piso, en este viernes, un tantito

Radiohead.

2011-08-09T11:22:00.001-07:00

Despertar, un Martes de decisiones.

2011-08-08T21:00:00.000-07:00

Mierda, por todos lados, y la puta madre que nos parió, somos la misma sangre, envuelta en la misma piel. En el mismo papel de extras, una película que jamás llegó a realizarse, porque el guionista murió en un accidente, a la luna, al mar. Desembocó en un suicidio, lento, perezoso, justo en ese lindo instante en que la patada lo iba a despertar. Todo finaliza, esa música de fondo, esa gente que se abstrae y piensa que mañana va a estar allá, acá, explota. En la sien, siempre hablando de esa parte tan chota de la cabeza. Música por todas partes. Que te despierta. El guinista que escribe porque es anónimo y no se anima a cantarle de esas canciones a su mujer, ilusas las almas que se esconde, piensa, no sabe que el también está oculto. Y nadie se enteró de su muerte. Jamás. Se ocultó tanto que jamás se volvió mariposa. Una polilla que te come ropa, el hipotálamo que resume las ideas, resumen rápido. Machete, para la escuela, esa escuela que no te educa una mierda, porque en las paredes hay violencia pura. Violencia en una nota que canta blues, que sale todo azul. Como ese viaje.

Y estas analogías de mierda, que nadie entiende. El guionista se pegaba tiros, antes de escribir, sabía que su historia no iba a estar en la televisión, ni en una pantalla grande, jamás. Nunca se imaginó, nuestra historia, contada, desde lo profundo de este mar. Que se vuelve verde, verde claro como el agua. Mentira que es azul. Tus mares son verdes, tan violentos como muertos están. Y allá, en esa cruz, me veo crucificada todo el tiempo, esperando que me bajen. Me hundí con el guionista, un choque de ideas, un accidente que le pasa a cualquiera, y dos caras en una misma moneda, que se tambalea, tan allá, como tan acá.

Tu perfume, que se esconde en cada recoveco que encuentra posible, que no se diluye, con el paso del tiempo se acelera, se hace más fuerte, me tiemblan las piernas y creo que me estoy ahogando.

Mi nombre empezaba con G

y tu risa era la banda sonora de ésta película.

2011-08-04T22:38:00.000-07:00

Llegar. La conclusión es: Estoy verdaderamente jodida.

2011-08-04T20:20:00.000-07:00

Qué vas a decir, si tus manos hablan por vos.

2011-08-03T16:33:00.000-07:00

Cobardes,

las lágrimas

ese pedazo de canción

que duele

como el ruido de una bala

que nunca va a llegar

y los desahuciados

que creen saber

y piensan en picasso

en el tiempo.

La bala que no tiene permiso

se introduce

como un bicho

en el cerebro

provocando

furia

la espera

de un nuevo cassette

películas del libro.

Juega

a que es viento

se disuelve

como el polvo,

aguanieve dicen.

por qué hay que pelear

y no tenemos armas.

Lucha el alma,

dicen,

espera

que se transforma, en cañón

Adoquín al pecho,

directo

sin escalas.

Cobardes, estas lágrimas

que dejan a su paso

todo lleno de re menor.

2011-08-03T15:56:00.000-07:00

Pereza, descanzar, acomodarse y sudar del frío en la frente. Desintegraste la angustia de mi pecho

lo transformaste en un bunker, donde quizás algunas almas simplemente deseen habitar ahí.

Esa música que suena tan fuerte por todas partes, explotar en la cabeza una granada de veintincinco litros de angustia.La palabra más fuerte en estos últimos días. A donde que se van, y no vuelven las huídas. Ella hace magia con solo estar acá.

Ella hace magia con sólo estar acá

Ella hace

magia

y simplemente está acá-

Todo parece menos blanco,nos invade el vértigo,las ganas de caer abajo, al otro lado, que explote la cabeza porque te tiraste de bomba. Y afuera, la corniza. Qué más va a quitarnos este frío?

qué más quedará allá abajo para deshacer. Un abrigo, el mar, que nadie ve, no está en todas partes.

Se defiende de los pájaros, intenta no sentir la atracción y la envidia de querer volar.

No se puede ser tan feliz, piensa.

Pega un grito,y todo allá afuera se hace lluvia. Ácida, lenta,como una canción. Básicamente como ésta canción. Como los temblores.

Otra vez, los temblores, las risas nerviosas. Y no poder dormir hasta las seis de la mañana.

Ya tenés que levantarte, hacer los pasos,mantenerte en pie, y no perder ésta pelea.

Dejar de balbucear, palabras que ya no escucha. Estás durmiendo sola, te estás acostumbrando.

Él sabe que eso es el infierno.

El invierno,el frío,el dormir

-Que todo te de vueltas. dice, afuera hay un bicho esperando clavarte el aguijón.

Por la espalda,

se vuelve, se entierra

nadie asiste a su funeral.

Porque hizo mierda cada libro que se propuso leer

ayer temblé hasta las piernas.

Un aguijón, piensa.

otra vez el cráneo que se expande y los golpecitos del escorpión que te revientan los cachetes, y los pozos, cada vez más hondos.

Que estás y que no estás.

Que la danza ya no es tal,y se transforma en ese animal que te rodeaba los pies cuando eras chica, y no podías dormir.

Otra vez al vomito.

queriendo despertar.

2011-08-02T18:44:00.001-07:00

La angustia,

dicen..

2011-07-27T22:09:00.000-07:00

Qué

vas a hacer. Te quedaste sin aliento, y el bondi no pasa hasta dentro de media hora,

y no, que te parta la cabeza un rayo, porque a este hijo de puta lo conocemos bien-

-Pero qué lindo día, las sorpresas nos inundan las sienes, y levantó temperatura otra vez, la chola, mi amiga.

-Me dijo que si me quedo piola me consigue un cartón, y amarillo, un pastelito para pintar de flores la pared, viste que la pieza está tan blanca.

Que mierda, un día de mierda, y la furia que te explota el pecho, el corazón que ya no está en ese lugar, ahora está en el parpado, presión ocular le dicen, já, a mi no me engañan otra vez, estos hipócritas.

Qué es lo que vas a hacer. Si el agua se te escurre por el vientre.

Te chorrean los dedos, un enojo que no dejaste pasar, y ahora te sangra la garganta, y se te clavan las rodillas a mitad de camino, porque no

querés

volver.

-El bondi no viene ché, y si pateamos?

- Qué hijo de puta, me salpicó las piernas.

Vamos que tenemos que subir, afuera estalla el cielo, adentro, te estalla la clavícula porque hay algo que se te quiere escapar hace tanto tiempo y vos no dejás de quejarte, ni dejás de rebalsar las canciones de mierda que no pudiste cantar, los platos que se te caen porque te agarran los nervios, y ese perro de mierda que te persigue siempre que agarrás la bicicleta. Pucha, te salpicaste otra vez, y mirá que tenés que ir a laburar, bueno si los muertos en un papel es un laburito.

Mientras el tipo este no deja de cantar estas canciones, me envicio, porque el aire está sucio, como mi cerebro, como cada sueño que tengo , y me despierto con el agite del mar, con las ganas de pegarme un tiro en cada lado, y con esa sonrisa de mierda que me persigue a donde esté.

Porque todavía no puedo dejar de crecer mis brazos,

-Qué? qué dijiste?, pensás que no puedo escucharte?

El tiempo se revienta en cada parpadeo, en cada respiración puedo vernos abajo de la tierra, conquistando cada gusano que quiera comernos el cuerpo, tan indigna la vida, y tan muertas las cicatrices. Piel muerta por todos lados, mórbido, morbi, morbi, cada vez más morbi.

-La cara se le explotó al pelotudo ese, se ve que la dignidad le llegó un poco tarde y ahora empezó a lavar culpas.

La vieja está cada día más insoportable, no puede ponerse las chancletas pero sale a manguerear la vereda, sesenta y cinco grados bajo cero, pero ella necesita saber lo que hace Esther.

Aunque ya esté muerta.

Oxidada, hace tres años, en un cajón o un jarrón, no sé cual es el mejor lugar para que recuerden cuan digna fue tu vida. Que exista un pájaro azul que me cuente una historia para ir a dormir y me imagine que te mando un mensaje para pedir ayuda.

Sueño, hablo mientras duermo, pierdo la persona que soy, o me convierto en otra, o no, o si, que se yo ya quien habla.

La ventana me llena de frío, ese frío como cuando estoy con el cuerpo desnudo y no sé que hacer.

-Me resbala entendés?, toda la mierda que tenés para escupir, yo ya la tuve encima hace rato, no sé que te pensás que vos solo la pasaste mal, no eh querido, acá todos sufrimos, pero vos no tenés piernas.

qué lástima.

Mientras el viejo ese no tiene otra cosa mejor que hacer que pedirme el boleto, pero ni siquiera estoy arriba del bondi le explico, me trae un paraguas, un par de zancos y me obliga a bailar.

-No sé bailar.

Me invento pasos para que no me tire mientras estoy en movimiento, puedo correr cada vez más rápido, y esconderme entre las escamas de los peces. Muerta está la gente, a cada rato una explosión y mi cerebro contorsionado se escapa de una bestia que le juega carreras, no lo deja dormir. Choco contra la pared, está más blanca que mi pieza, que tu alma, quizás, choco, lleno todo de sangre, pero mi jeta está intacta, solamente mi estómago que sigue escupiendo, las ganas de vomitar

palabra

tras

palabra

y que mi enfermedad se convierta en cadáver,

exquisito claro,

Freno, porque ya no existen más paredes para chocar, el suelo, o el cielo, vos elegís,

recorrido perfecto que me sigue a todos lados, un camino atrás mio, y sobre mis ojos, la nada,

misma

canción

misma nota, para comenzar

Un viaje.

No es catarsis señores, es la vieja canción que suena hace cuarenta y cinco minutos y no la puedo cambiar del reproductor.

Déjenme de romper las pelotas con el volumen,

-Qué vocabulario, señorita.

Quién te dijo a vos todas estás cosas?

El cielo no habla nena, los sueños no existen, simplemente están ahi, para que no te vuelvas loca. Entendés?

Ahora, si vos hablás con los ojos abiertos y me decís que estás durmiendo, estamos en graves problemas.

Estamos?

Aramos.

Hace mucho tiempo que no existe vos y yo.

lástima,

cada vez más-

2011-07-26T21:23:00.001-07:00

Quizás, si no fuéramos gigantes tan contrariados, el barro no se nos hundiría en el pecho, no buscaría establecerse una y otra vez imitando los jardines secos, y los pantanos que esconden monstruos.. Ayer llovió en La Plata, y parecía que iba a ser una tormenta de esas que te rompen la cabeza, que te hacen saltar del ruido de los truenos, que te hacen gritar, como cuando pasa un tren. Pero no, mera superstición, sugestión, tristeza, mundo, calle, ruido, y la puta que te parió. Te fuiste.

Estabas ahí, esperando que bajara a abrirte la puerta, estos departamentos nuevos, hacen esperar, y te fuiste. En medio del trueno, ese que nos rompió la cabeza, pero en secreto, y que quisimos, quizás, que nos encontrase no como las almas solitarias que somos, sino, unidos, para no tener tanto miedo. Nos rompe el alma ese rayo que acaba de partir en dos la tierra, y los transeúntes no se dieron cuenta aún, que la tierra está llena de heridas por todos lados, que claman al cielo, al mar, al centro, y no cura.

Pero

ahora suena él

en el radiograbador,

como en los noventa, que había desaparecido,

una lámpara que es naranja, y trato de imaginarte. Pero a veces, te escapás.

Es que si no fuéramos gigantes, tan testarudos, tan secos por dentro, heridas que no paran de sangrar,

las canciones que pierden el sentido, como la lluvia de ayer, en La Plata, que a más de uno nos dejó con el gustito a poco.

dejame vivir.

sol, vos sos casi dios ya.

2011-07-24T14:55:00.000-07:00

Cómo acostumbrarse, aceptar que le molesta tu mera existencia.

y que si desaparecerías, todo sería más simple.

Ganas de irse a la mierda.

2011-07-23T17:14:00.000-07:00

Que desaparezcan tus sueños, y te vuelvas integro, puro. Como un dios, como el sol

que despierta en esas mañanitas.

y que así al fin, puedas estar preparado para levantarte

una y otra vez.

Estar despierto.

2011-07-23T11:06:00.000-07:00

Amy Winehouse (14/09/1983 - 23/07/2011)

2011-07-20T14:59:00.000-07:00

Veinte de Julio y la puta que te parió

2011-07-18T21:04:00.000-07:00

Soñé que la cama nos comía en stop motion

2011-07-18T20:46:00.000-07:00

La desquiciada, y su ridículo fanatismo por los "cositos" redonditos de la Luz.

2011-07-16T16:33:00.000-07:00

Que nos de el tiempo, que sea suficiente para estar en pie

2011-07-12T19:41:00.000-07:00

La tercer ilusión que me pasa por al lado, me sigue por un costado y se ríe a carcajadas. Explica que no puede quedarseme esperando, tiene que recorrer algunas plazas todavía. Y yo, sentada en ese banquito de cemento donde jugabamos a decirnos cosas, y todo lo que pensabamos quedó clavado ahí. Un accidente para el alma es jugar, dicen.. no me convenso todavía.

El sol sigue bajando mientras este sueño se me hace constante, invisible a la vez hasta quedar prendido de una rama en mi árbol favorito, esos que nunca dejan de florecer.

Las luces que me rodean, se hizo de noche y las noches en esta ciudad tienen algo raro. Las subidas de las calles me hacen querer desfallecer en el primer intento, porque corren a toda velocidad y quizás espero encontrarte mientras corro, todo se vuelve tan lineal, aburre no verte. Aburren tantas cosas, y las miradas esquivadas otra vez, el humo en la nariz, el viento que me quema la cabeza, y me acuerdo de todos los banquitos.

Odio el sabor a la distancia, a no encontrarte caminando, que tengas que correr para no verme, y salir a buscar el tiempo que pasó. Me esquiva el día cuando me hago de noche. Cuando todo se encaja perfectamente con un todo, y eso que quizás no llegaste a escuchar esta canción que está sonando ahora.

Los auriculares los dejé tirados en el futón, mientras me imaginaba qué tal sería despertarme al lado tuyo de nuevo, buscar las palabras que te escondiste por el miedo a la repetición, y no sabés lo que extraño tomar mates con vos, escribir en una cinta que me abraces, y tu risa que demostraba complicidad. Que mires para arriba cuando no tenés nada para decir o tus mimicas de burla. Pasan tantas cosas en todo. En todo el tiempo, en cada juego que se pierde, y la insistencia de no volverte a ver, da escalofríos el amor.

Eso es lo que pasa cuando la bicicleta está frenada, la cadena se escapó del manubrio y me juega carreras, cree que sabe pelear mejor que yo y esa firmeza que tiene asusta.

El miedo paraliza corazones, dicen, a veces nos hace valientes, es un momento simplemente y rogar que el sabor a éstas lágrimas no se te pegue en la piel, no me atormenta recordarte tanto, y verte tan poco.

Se me hinca el diente en la piel y me pide a gritos que me vaya a dormir.

Descansar, le digo.

Y que me cuente un cuento desde la puerta, sin entrar.

2011-07-10T15:47:00.001-07:00

-Una pastillita con sabor a radiohead.

-Que sean tres, hoy tengo ganas de dormir.

2011-07-09T11:35:00.000-07:00

Quizás tenga demasiada alma para ser tan humano,

quizás demasiada savia

y que sea tan árbol,

entristece,

La respiración entrecortada, quizás tenga demasiada sangre

para ser tan joven

y que el tiempo te construya por dentro,

se disuelve

porque sabe

mil secretos, que no llegué a contarte

y se me escapa entre los dedos,

porque tu lengua tiene sabor

al amor,

en todos los idiomas, y en cada color que se aproxima a ser

y me envuelve

en viento.

En vino, en sangre,

en vomito,

Tanto cielo en tanta tierra muerta,

todo que tan solo soy un pedazo de cielo, y todo es tan

todo

otra

vez

El mar en la sien,

Figurita repetida,

Y el mundo entre las manos,

otra

vez

más.,

2011-07-06T18:23:00.000-07:00

El arte del

hun..

di..

r..

...

2011-07-04T22:31:00.001-07:00

"How to disappear completely"

2011-07-04T22:11:00.000-07:00

"sabés lo que te pasó a vos?

te pasó un infeliz que quizo sacarte de la infelicidad

y le pegaste un puñetazo en el pecho mejor puesto que nadie."

2011-07-02T15:05:00.000-07:00

El muerto que me saluda desde la mejilla derecha. Porque se me escapan las lágrimas, y cree que es gracioso. Me hace cosquillas, me tira por las escaleras manipula la sangre con total libertad. Porque es todo un sueño me explica. A veces creo que lo escucho, la gracia que le hace cuando se cruza de vereda y desde el otro pocito lo saluda mi angustia. Le cuenta de las canciones en las que me quebré, y la voz no me dio para nada. A quién no le da por volcarse en el suelo y escribir un guión con gritos. A gritos, me divide la cara cuando me caigo para adelante, sobre la tierra húmeda. Me retiene, me empuja, el muerto menos simpático llegó a condenarme a cuarentaycinco mil canciones sin voz, sin vos, sin nadie. Yo te cuento para que entiendas, por todos lados van caminando, asustando nenes que no quieren dormir. La juventud les llega temprano, o quizás no pueden despegarse de tanta tormenta en sus casas. De tan despacito que les cae la gota en la nuca, se convierte en una tortura, y los años pasan. Me pesan, el muerto más simpaticón me escribe poemas, habla de como será aquella tarde en la que sueñe con un atardecer, en la que no muera sola, y me encuentre con ese alguien al lado mio, me describe los atardeceres que vio en su mar, en la comisura de mis labios, me cuenta que para viajar hacia el otro lado hay que hacer un esfuerzo sobrehumano, claro, piensa, él ya está muerto. Ni siquiera debe sentir lo que es volar, porque se arrastra. Me explica que el del otro lado grita tan desafinado que no se qué , yo le explico, y le grito que no puedo escucharlo, mi memoria se traba cada vez que trato de girar los ojos muy abajo. Me pregunta sobre direcciones y quiere jugar sobre mi clavicula.

No sé cuanto tiempo llevo así, desplomada sobre el pasto, sobre la arena, y las imágenes me sobrevienen en la mente, me atragantan las ideas, me estrujan los pulmones y hacen que quiera vomitar. Pero ésta vez no hay charco de sangre, porque mi alma está vacía, estoy seca por dentro señor muerto.

Usted ganó, le replico, me grita truco y que se suspende la función de los Jueves. Canta canciones en idiomas extraordinarios, porque afuera, en la pieza de Fran están haciendo música que me hace querer explotar. Y el muerto al lado mío. El antipático me hace señas, me pincha la mejilla y se escapa hacia la oreja. Cree que no sufrí mayores molestias que él, y se piensa que estamos todos locos si creemos que vamos a usar el horno para una torta de chocolate. De qué me estás hablando?

Idiota, me dice. Se cree que somos todos vivos acá, que nadie sabe de canciones que llenen el cielo, y que no hay tensión en lo profundo del mar.

Vos estás acá, envuelto en tierra , porque estás conmigo. Señor muerto antipático.

Escribe lineas sobre mis ojos, me empuja, me tuerce el cuello y nunca había notado cuan flexible me volví después de aquella noche tan oscura. Oscura, como los sentimientos de ese cuento de fantasía, y una cámara para poder escribir noticias en el borda. En el borde de mi cuello, en los caminos de mi sien.

Y los chistosos de estos muertos, que cantan canciones de navidad.

Demasiada juventud, tanta que no podré tolerarla otra vez.

Me atraganto, y ruedo como un vaso de whisky, barato claro, y sin escalas hacía la furia, hacía la angustia constante que no me permite refugiarme en cada escondite que me inventé. En cada espacio entre la comisura de tus labios, y yo quiero ser un muerto, para esconderme en tus mejillas, cuando tengas ganas de llorar.

2011-06-30T20:27:00.000-07:00

Siempre es cuestión de vomitar, para no quedarte con la mierda del mundo atragantada.

Ahí, que te quema la garganta, que tenés para decir y no sabés si decirlo, que te consume porque estás harto de tantos gritos que nadie escucha. Tapado hasta la nuca te sentís, envuelto otra vez en este oleaje que nos llega a todos, porque indefectiblemente cuando hacés que suba la marea, me empapo yo, y se empapa el de al lado. Pero hay muchas personas que no sienten ni en pedo el frío, y que el agua no les llega o no les interesa.

Yo, no paro de vomitar otra vez. Vomito figurado y hasta literario.

Vomito porque no me gusta estar así, y de mi cuerpo se escapa el dolor.

Y la angustia que se siente porque no me abrazás, porque ya no querés jugar, o porque simplemente me ves un rato.

y yo que nací para verte siempre.

Me arde la garganta, mi estómago me está gritando, y lo hace con sangre, así me demuestra su amor. Con tristezas y bajezas de la anatomía integral. Con tristezas señores.

La sangre hoy no es sinónimo de valentía, se acabó esa función que se daba los viernes, ahora los jueves también existen para poder sufrir.

Cortala con el teleteatro nena, una ulcerita no le viene mal a nadie.

Mientras idealizo una cantidad de problemas sobreabundantes, porque esto es lo que me enseñaste. Idealizar tanto que no veo hasta donde llega de largo el quilombito. Y si, así estamos.

Vomitando para sacarnos un poquito de toda esta mierda.

Quizás tenga demasiada sangre para ser tan joven.

2011-06-24T21:22:00.000-07:00

Desde las pestañas hacia los pulmones, que te recorra el cosquilleo, que sientas que ronroneás. Y que no existe más nada. Desde los pulmones, que salga el grito.

Y que jamás, vuelvas a sentirte como antes, como hasta ahora.

Las piernas quietas para ahorrar energía, los cambios de luces, y el generador ficticio de suspenso, de sueños, a dónde va el invierno si nadie lo disfruta?

La planta de tus pies al suelo, como raíces, echando sal para no crecer, para no anclarse. Si te atrapan, estamos jodidos.

Que no te atrapen, podés correr muy rápido, yo sé que vos sabés. Y todos saben que nosotros sabemos. Pero ellos, no se dieron cuenta, y no van a hacerlo porque no quieren saber nada más a cerca de los gritos de los piadosos, de las lluvias constantes sobre los ojos, de la marea que crece y piensa en aplastarnos. Sin que te des cuenta, despacito. Golpeando todo lo que encuentre a su paso. Casi imperceptible, invisible te diré.

Como cuando sentís que tenés los pies para el otro lado, y las luces apagadas. Y plaf que le erraste en las respuestas y eso te pasa por hablar tanto. A la gente le gustan las personas calladas.

Si sigo escuchando estas canciones creo que voy a enloquecer, o lo que sería aún peor, volverme cuerda, tan cuerda que no sepa cuando es necesario respirar, y desvanecerme en el viento, en una melodía que te envuelve porque querés escaparte de todo esto, casi tanto como yo. Pero ahora somos cuerdos, y debemos comportarnos como tales. Y si te vas de viaje yo te digo lo que va a pasar.

Voy a extrañarte muchísimo. Porque acá no hace tanto frío como allá, y vas a poder escribir sobre esos inviernos. Algunos giles dicen que allá hace solsticio real.. A mi no me la venden.

Yo me voy porque tengo ganas de cambiar de aire, y vos? porque no te acompaño a seguir y me contás de que va todo esto?

Me pierdo, entendés?

Soy tan estúpida que me pierdo a penas doy un paso.

Si me baso en la experiencia no sé hasta que punto me agrada estar cuerda, o hasta que punto estamos todos locos. Ni siquiera sé que hago escribiendo acá, mi alma está seca.

Mi espíritu me habla constantemente, porque anoche no pudiste dormir, y hoy si que te levantaste muy temprano. Lo escuchás? seguís dando vueltas todavía?

Salvame de los encantos, y mostrame que hay otra magia, en donde no necesitamos rotulos.

Yo te extraño cielo.

Todos los días, y más aún, cuando las canciones me gritan que soy una cobarde.

2011-06-24T08:18:00.000-07:00

-Cuando todas las canciones te dicen que sos una cobarde..

Held the hand

2011-06-22T17:06:00.000-07:00

Oh mi señor
Estoy muy aburrido
Toqué la mano de Satanás

Oh Laura,
Que te ha pasado?
Tocaste la mano del Diablo

Estuve en Mtv,
Todos me vieron
Toqué la mano del diablo

"Soy Daniel Johnston, y soy un maniático depresivo con aires de grandeza"

Explosions in the sky - Your Hand in Mine

2011-06-21T17:21:00.000-07:00

2011-06-21T13:13:00.000-07:00

-Un día hacemos tortafritas?

-Yo prefiero las bolas de fraile, o morderte la naríz.

2011-06-20T19:01:00.000-07:00

Entra por la naríz y sale por los ojos

¿Qué es?

2011-06-20T11:08:00.000-07:00

-No sabes cuánto lamento que ya estés conociendo el desconcierto. Bueno.. en realidad algún día me lo agradecerás y pensarás que conmigo has vuelto a nacer.

2011-06-19T17:27:00.000-07:00

Es entonces, cuando la pata de elefante juega de nuevo sobre el pecho, atragantando todas las palabras que se salen por la ventana, con cada tormenta. Se diluye el peso para disimular que las caídas son tantas, que si te reís nadie va a notar la amargura entre la nariz, y las mejillas, esa pequeña sensación que te convierte en un monstruo y la cara se te vuelve invierno.

Como pasar de un verano a un invierno sin escalas, sin amahacas colgadas de un árbol, y sin estrellas. Porque en un trueno increíble se te fueron todas las ganas, y todas las lágrimas que te comiste antes de ir a dormir. Enseñame a cantar tan alto como un rey, tan lindo como este otoño. Ya empieza el ritual de los pies donde si estamos juntos podemos dormir mejor.

Calla, espera y retoma las vías por donde se escapó aquél noviembre.

Es que hay tantos días para olvidar.

Otra vez los santos hacen reuniones en mi cabeza, y se disfrazan de ratas. O juegan a que se disfrazan de buenos. Somos todos agujeros, de esos que no te dejan respirar. Y este pelotudo que no deja de mirarme cuando bostezo, cuando lloro. Me sonríe desde la ventana o me lo imagino, porque a veces cuesta no tenerte cerca.

O lastima.

La amargura desfigura caras, y la soledad deja espacios entre las mejillas y la nariz. Yo prefiero morderte la nariz si estás durmiendo.

O entenderme.

Me gustaría entenderme.

Si,

y dejarme de joder un rato.

2011-06-19T16:32:00.000-07:00

Que suela suceder,

no significa que tenga que acostumbrarme.

Y desde entonces, ella es la chica más hermosa que jamás haya visto.

2011-06-17T20:49:00.000-07:00

Yo odio algunas cosas.

2011-06-17T20:26:00.000-07:00

El verano también.

y un libro que nunca te regalé,

porque el tiempo pasa

en medio de tanta transformación.

yo te creo,cielo.

2011-06-17T20:24:00.001-07:00

y yo,

que no paro de hablar de mi.

te vengo a decir egoísta a vos,

que no parás de hablar de vos.

2011-06-17T17:36:00.000-07:00

No se va a llamar mi amor,

cuando me pierda,

no seré amor.

no seré nada.

Seré simplemente ,

el gran enfisema que no te deje respirar

la lucha constante sobre tu espalda

y las gotas que te empapen los labios cuando tengas ganas de llorar.

El sonido de un blues, de un vaso de whisky rodando por el suelo,

seré mar

o no seré nada.

La canción que te ruede por el cuerpo

hasta llegar a tus pies helados,

fríos de tanto invierno ya.

De tantas palabras escupidas sobre el tiempo

de tantos sermones de antemano.

Seré la piel que se corta, tal vez

un día de noche. Una noche a punto de amanecer

Es que cuando vos te despertás,

afuera sigue lloviendo

y caerse de la cama

al río

a la lluvia constante

al mareo que no me deja caminar.

Cansa.

Seré parte del cielo, envuelto en infierno

o no seré nada.

O seré yo, quién se interponga,

para no querer seguir.

2011-06-16T18:24:00.001-07:00

"Who wants to live forever when love must die? Who waits forever anyway?"

Aguante Queen, loco.

2011-06-12T11:08:00.001-07:00

te sigo

a dónde vas?

2011-06-12T10:02:00.005-07:00

Despertate, dale,

Vamos a caminar-

2011-06-11T20:34:00.001-07:00

Abrazo

2011-06-11T13:27:00.000-07:00

He aterrizado aquí. En alguna parte.

Dónde están todos?

me siento en el banquito,

te sentás conmigo?

Cantame una canción, naranja, como el cocodrilo de algún cuento, ese que te muerde la panza

la garganta.

Y disimulá, que vos sos dios.

La palabra amor por todas partes, hoy es un sábado de luz.

Tercera parte

Un capitulo más que me pierdo, en el que te perdés, en el que nos perdemos.

Y las voces que me arrastran por todas partes.

2011-06-11T12:59:00.000-07:00

Te sale esa voz quebrada. Te la sabés de memoria. Despertarme a las cinco de la mañana y colgar.

Colgarme con los brazos hacia abajo.

Despertarme del sueño. Despertame.

Porque esta niebla no me deja seguir,

no es que no pueda volver. Es que a veces no sé si quiero.

Me diluyo en tu perfume, que lo dejaste impregnado en el acolchado.

Y tu reflejo,

y tu canción,

y tu música, que se pierde, que se diluye

que estás y que no estás

Otra vez volver a la voz quebrada, a las palabras que no me dijiste, y que se te escaparon en sueños, mientras tanto,

te sigo.

Armo todas las figuras posibles con tus lunares, en tu espalda, en tu naríz.

Me imagino que podría suceder si todo estuviera bien, si tu canción favorita no fuese tan triste, y si todas estas palabras no estuvieran vacías. Qué podría suceder, si vos estuvieras acá ahora, conmigo.

Me imagino, sigo imaginando porque el mar me inunda las mejillas, las canciones la mente, y tu voz quebrada, esa que te sale tan bien... por todas partes

Hasta a veces me la creo.

Yo te creo a vos, y te creo tanto que ahora estoy acá

encerrada, un manicomio blanco, la música por todas partes, se sentía bien cuando vos estabas acá.

Pero me freno, un pero en el zapato. Otra vez

Otra vez seguís? Para dónde vas?

Me llevás? Luces por todas partes, gritos por todas partes, tus ojos por todas partes.

Y pensar que te encontraba caminando, y pensar que

tantas cosas para pensar

y me repito, y te repito y repito todo el tiempo la misma canción.

A veces te encontraba. A veces me encuentro y vos no estás.

Por qué hablo todo el tiempo de vos?

porque no te puedo arrancar otra vez, despojarme de la vida entera, despojarme de la luz que me ciega. Perdí la receta, aunque puedo recomponerla.

De eso nos tratamos, y se trata.

Recomponer,

juntar los pedacitos, aunque te cortes con el vidrio que no existe

siempre inventando pedacitos,

siempre reinventando vidrios.

yo estoy acá

el cielo en las pupilas.

El viento llenándome las pupilas. Y todo instalado para que pueda funcionar.